Почти стихотворная строчка. Тем более, что в студию я сегодня благополучно не иду - вот и наверстаю
Если бы мне сейчас задали вопрос "что такое жизнь?", я бы, не задумываясь, ответила: жизнь - это пресс. Большой и тяжелый, бурого цвета. Не серого, а именно бурого - серый цвет на самом деле вовсе не мрачный. Или так кажется только мне.
Итак, вернемся к истокам: если я сегодня осилю весь объем домашней работы - стану сама себе героем. Ну, допустим, психологическое сочинение напишу, а вот все остальное...И как раз сегодня ничего делать не хочется, все на лирику тянет.
...Шепот звездного льда,что в ладони твоей
Незаметной слезинкою тихо растает...
А теперь - продолжение. Но мысли не лезут в голову. Это как с моим стихотворением, посвященным Сайго Такамори (не стреляйте в япониста ) - четыре последние строчки, а дальше - стена. Надо додумать, а времени нет. Надеюсь, к субботе оно появится. Я же обещала товарищам по перу...
Увы, пора выпадать в реальность. Не хоцца.
Ухожу, но не навсегда
Элеломэ